viernes trece y esta lloviendo ceniza, esta soplando ese viento caliente que no deja crecer este año las plantas, que mueren y resucitan bajo el influjo de un compas desconocido para mi.
mi padre tambien se muere, tumores en la medula espinal y una metastasis imparable.
y mientras se quema valencia y nieva negro.
miro por las ventanas de la terraza y la luz se volvio amarilla, un amarillo como de sopa de fideos con poco azafran...
ni naranja ni blanco... amarillo.
el suelo se va cubriendo de negro mientras los levisimos copos que planean mas que caen me recuerdan al inicio de anticrhist, 2009, lars von trier.
los miro hipnotizado, luego escribo.
caen tan lentamente...
bailan una danza oscura sobre el descafeinado azafran en que se convirtio la tarde...
(la belleza siempre existe,
hasta en la destruccion)
ahora el viento las hace girar en remolinos... american beauty.
momentos que no se repetiran. que no se repitan. que solo queden en una imagen vaga y poco a poco perfeccionada por la memoria.
la luz de esta tarde, la memoria de los colores, de las imagenes que ya se repiten, el ululante viento caliente de un viernes casi de verano.
american beauty / sam mendes
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