viernes, 9 de mayo de 2014
desde el futuro
aquellos tiempos los recuerdo como aridos.
todo lleno como de arena seca. las huellas de los pies formando caminitos.
caminitos de los pies.
arena azul. arena rosa. arena amarilla. naranja. marron. otra vez azul, celeste.
una casa desertica aun, carente del vergel que la conquistara.
recuerdo aquellas manos cubiertas de semen.
la boca dulce.
la atmosfera como de verano y el ruido de las maquinas arreglando una fuga de agua.
el olor a sexo de las tres y cuarto de la tarde.
el abrir una botella de tinto olvidada de una paella. fresquito, de la nevera, eduardo bermejo 2011, tempranillo de la ribera del duero, barrica... no quedaba otra cosa.
solo vino tinto fresco y la vida por delante.
la vida por delante vista desde el futuro.
recuerdos desde el futuro y ruido de obras en la calle, como golpes metalicos, ficticias fraguas, ningun compas gitano... para el ruido y se oye a la golondrina gorjear su amor. tres golpes de martillo sobre hierro secos y rapidos, la circulacion mecanica de la calle, la cria de un pajaro temprano que no reconozco pidiendo comida. la parra que empieza a ser sombra, pequeña aun en la memoria, no emite ningun sonido, todo se silencia de repente y reanudan los pajaros su canto, ninguna brisa que mueva el toldo, el mundo suspendido entre el canto de un gorrion y la espera de la caricia.
el gorrion piando en un ritmo cada vez mas frenetico y la nube que pasa y destapa el sol y vuelve la brisa que agita el toldo blanco y azul dibujandola y todo brilla como de acero o aluminio y la tarde estalla, de verano pero no, en un frenesi de colores de flores de cactus.
como muy azul todo.
la tarde, el recuerdo, el verano que no es, el recuerdo de quien, las estupidas metaforas que no llevan a nada, como recordar cuando estudiaba en barcelona y decir que los rios de sus calles me devolvian a la escuela, mentira, yo los caminaba y miraba a la gente. no eran rios, solo asfalto negro, aceras grises, gente perdida... y despues la escuela.
la imaginacion.
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